Mamma mia dammi cento lire che in America voglio andar...

Merica,

Merica…

Anni,  

di  croste di polenta  

immerse nel latte,  

di terra, arsa,

che brucia il grano,   

di sogni interrotti  

con una stretta di mano…

e via, che il destino   

ti vuole lontano…  

e sono monti diversi,   

sperduti in un verde   

di un altro colore,  

poi sono sguardi

che ti osservano, 

parole che risuonano,  

senza capire… 

nella via, sono odori 

che uccidono l’ anima,  

e ti manca uno sguardo, 

un passo, una voce…

ti manca quel viso 

che hai lasciato lontano, 

ti manca, che è come   

portare una croce.

Ti manca il ruscello,  

col dolce suo canto,  

ti manca il sapore, 

forte, del vino, 

ti manca il calore  

del legno, al camino…

nostalgia,

che và oltre le righe, 

le strade e vola via

spedita espresso, air mail,  

contiene uno scudo 

e una lacrima…

Fuori, il rumore

di una strada che fuma.  

di tristezza ha fatto il pieno 

il tuo cuore,  

del tuo paese, la stessa luna…

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